Ночью в заснеженном поле мчится,
От ветра ударов слегка приседая,
Дикая, гордая тень-волчица,
Как пепел веков, серебристо-седая.
Глаза бесстрашно сумрак пронзают,
И сильные ноги не знают боли,
И яростно вой в небо взлетает.
Она победила! И снова на воле!
Как я пишу стихи? А что конкретно
Хотела бы узнать ты обо мне?
Как вижу я снежинку разноцветной
Или вздыхаю в полночь при Луне?
Все это интересно, но не ново.
А знаешь, держит что меня в плену?
Как в плоское, почти пустое слово
Вместить возможно Мысль, и не одну.
Все дело в интонации, ты скажешь.
Да, ты права, но как свою мечту,
Как чудный образ мира ты покажешь,
Как словом ты опишешь Красоту?
Я вижу, огорчилась ты. Напрасно!
Пусть есть шипы на избранном пути,
Писать стихи воистину прекрасно.
Создай из перьев крылья. И лети!
Когда украдкой плачет небо,
Когда молит душа чудес,
Беру с собой кусочек хлеба
И ухожу в осенний лес.
Там бродит конь, белее снега,
Он дарит счастье и добро.
В его глазах — покой и нега.
О конь, живое серебро!
И я стою, не та, что прежде,
На перекрестье всех судеб…
И я шепчу в благой надежде:
“О, дивный конь! Прими мой хлеб.”
